São dias tentando controlar minhas convulsões internas

E tudo programado

Cada passo dado

Cada palavra dita

Os gestos

Os olhares

Os toques

Um auto-policiamento sem fim

Como se só com a alma presa

Fosse possível sugar o que de melhor há mim

E para que?

Quais esforços medidos

Nesse cansaço desmedido

Nessa culpa abafada e medonha

Por que?

Talvez desorganizada não sobreviveria

Talvez...

E quantas coisas já estou eu cá a controlar

Nessas linhas

Nunca estarei livre?

A minha liberdade é solitária.

PS.: Um mundo se abriu... um novo mundo que desorganiza tudo.. que desnorteia, que faz perder o foco... e quantas coisas não seriam revolucionárias para uma mulher em uma sociedade machista? Parte de mim deixa-se ir embalada pelos novos ventos... e a outra .. e a outra... continua procurando em suas convulsões o centro de tudo, o equilíbrio. E várias de mim surgem, com diferentes pessoas, em diferentes momentos... como controlar todas elas, sem se perder... como controlar... Acho que estou ficando louca.